Portrait

Femme marginalement belle

C'est une femme-épouvantail qui ploie sans cesse comme les céréales se courbent quand vient le bruit du vent. Un sabir de dentelle exprime sans cesse des secrets et des hésitations dans son regard.

Elle est familiarisée avec le maniérisme duveteux des vampires déchus. Elle est sinistrement captivante. Ses poignets décrivent, par contorsions lasses, des alphabets, des proses, des enchantements, un discours sous-marin.

Elle rêve la vie d'un pôle à l'autre, de l'étoile la plus vilaine à la plus sacrée. L'infini lui est extrême commodité, elle n'a pas à fermer l'oeil.

Son rire de crécelle a la succion de l'envoûtement qui terrifie.

Qu'on se le dise, elle est belle. Une partition d'idéaux a crayonné dans l'abysse de sa prunelle des moments de candeur et des sortilèges bariolés que personne ne saurait... — je n'ai pas le mot pour dire, et c'est tant mieux.

C'est un visage structurellement ingénu, surtout lisse, avec un nez opiniâtrement gai.

Les yeux sont tout attachés au rêve, en vérité, ils sont une étoffe qui lui — onirisme ! — est arrachée.

Les lèvres sont goulûment éployées, pétales voulant sans cesse goûter les rosées.

Une fine chevelure noire, dont de très lisses et tendres filaments solaires sont substitués à certains cheveux, encadre son minois qui rit parfois, qui se rit, qui se cherche.

C'est un beau brin de jeune femme maladroite qui éclipse la langueur affreuse des jours noirs.