Suis tombé sur Correspondances 1932-1959 — celles de Boris Vian —, et immédiatement j'ai calculé quel âge ça lui faisait.
À peine commencé à lire. Je lis au hasard. De travers, par sauts saltatoires, en faisant des backflips entre les pages. Un peu n'importe comment en cueillant.
Mais ça me fait si chaud, si du bien, si plein de choses.
J'ai ressenti mon gut-feeling s'activer. Comme si quelque chose de perdu était retrouvé. Comme si des gens qui avaient cessé d'être étaient, de nouveau.
Par mystère et par pudeur, ou plutôt, pour ne pas être chiant, je ne révélerai pas les raisons qui ont fait que j'ai cessé de le lire.
Mais je réalise que Boris, pour moi, est toujours cet homme complet, cet esprit enjoué, cet esprit universel et cet immense écrivain.
Il me reconnecte à ma mission de vie, à ma vision de nuit.
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