lundi 3 décembre 2012

Il n'y a rien de tel...

Que ce trémolo bleu, turquoise, que le filet de fumée qui lui sort du coeur, à ce jeune homme.

On dirait que se lient dans sa voix, en un choeur abominablement optimiste, tous les adolescents schizophrènes de cette planète, qui viennent de tomber amoureux pour la première fois et qui ont mal dans le dégel de leur premier souffle, qui comprennent qu'ils ne sont plus enfants, mais grands enfants frappés de la vie adulte. Dans son timbre électroaltéré se concentre toute l'amertume du monde, qu'il surmonte candidement.

Si je pouvais être quelque chose, ce soir, ce serait cette voix, qui erre comme une vague glaucescente dans un enfer hérissé noir. Simplement parce que je ne sais pas comment incarner ma propre douleur. Par procuration onirique.