C'est un homme (c'est le prince sans ire) dans une brume de fièvres mortes.
Il est assis sur un voile de fumée qui passe, qui se renouvelle.
Il semble avoir une échine affaissée, une absence d'aura, la photogénie capricieuse.
Il transgresse la beauté, les plans, les postures, de toutes les équivoques manières.
Mais il connaît des secrets pour refondre la vie, les mêmes secrets que détiennent les morts ricanant sous leurs couvertures bleues et grises.
Il ne jouera qu'une fois. Il n'aura qu'un tour. Ce sera parfait.
*
Les derniers mots de ce poème me sont revenus en tête, aujourd'hui. Voilà comment tu te sens quand tu es parvenu à accomplir un truc que tu rêvais d'accomplir depuis longtemps.
Les astres s'alignent puisque ton coeur s'ouvre aux possibles!
RépondreSupprimerJe veux bien le croire ! Ils se sont alignés lors de l'éclipse, en tout cas (considérons la lune comme un astre rocheux). Ma vie évolue par résurrections successives et je dois dire que la dernière s'est bien déroulée.
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