Il y a quelques années, je suis dans un bar – c'était l'anniversaire de Danny, une boule de nerfs qui a le coco semi-rasé, des yeux bleus mer qui font craindre la noyade, et un fou rire qu'il ne cache pas dans sa barbe – et il y avait là, dans ce bar, un jeune écrivain. Un ami de Danny, je crois. Parle, parle, jase, jase. Je lui confie que j'aimerais un jour écrire pour Netflix. Il me dit : “Pff! That's a writer's wet dream” Je n'ai pas besoin d'analyser sa réaction pour qu'on la comprenne.
Cela dit, je me demande si ça ne relèverait pas davantage du cauchemar.
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