C'est un jeune homme qui n'est ni beau ni laid. Il a l'inanité séculaire aux tripes, des raids de science déshumanisée dans la cervelle ; mais ultimement, un ballet de fragrances au coeur.
Il est assis sur une chaise presque invisible, géométrie d'éther.
La pièce est noire. De ce noir brûlant, qui baigne et enveloppe les souvenirs cachés puisque rutilants.
Ses montures encadrent un regard où s'amoncellent des directions désorientées. Il a une science tranchante dans la courbe bleue de l'œil.
Il tape du pied. Ses lèvres chantent, mais on n'entend rien. Si l'on entendait quelque chose, ce serait probablement un folk rauque qui décape la rate.
Il tape du pied, il n'est ni beau ni laid, mais il attend l'éruption de lui-même, où il deviendra un papillon de lave.
Il est beaucoup trop poli et patient. Il donne l'impression d'être un criminel génial qui fomente son évasion première.
Oh, le retour des portraits! Splendide!
RépondreSupprimerBeaucoup trop de mots, je trouve. En tk, il faudrait que je m'y remette !
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